la sombra late ahí dentro

Colette Saint Yves

Salle prête pour le spectacle Extinction des feux, des voix Spectateurs les yeux sur l’écran à l’arrière du crâne, tous acteurs dans le rôle d’un unique moi

Sur la toile une ombre géante, corps d’une mère qui flaire le danger : fil du temps rompu, effondrement de la charpente

D’innombrables os d’enfants à la dérive

La toile s’enfle, se creuse, des béances entre ses plis L’ombre bat là-dedans comme un soleil en exil

Ne pas allumer le projecteur

La mémoire n’est pas un animal qu’on dresse à imiter la fraîcheur du geste, mais pur instinct de pur-sang, liberté d’une mer encagée dans une conque où gronde le grand ouragan

Claire Malroux, Mémoire(s)

*

Sala lista para el espectáculo Extinción de las luces, voces Espectadores los ojos sobre la pantalla detrás del cráneo, todos actores en el papel de un único yo

Sobre la pantalla una sombra gigante, cuerpo de una madre que husmea el peligro: hilo del tiempo roto, derrumbe del armazón Innumerables huesos de niños a la deriva

La pantalla se infla, se hunde, aberturas entre sus pliegues La sombra late ahí dentro como un sol en exilio

No encender el proyector

La memoria no es un animal que uno amaestra para imitar la frescura del gesto, sino puro instinto de pura sangre, libertad de un mar enjaulado en una caracola donde ruge el gran huracán

(traducción propia, toda la selección en La Tribu)

disentería

Jindřich Štreit

Cuánto tiempo

el oxígeno

si el viento deja

ese olor

y polvo

la sed aumenta

a cada bocanada

por beber de los pozos

una ameba

sus vientres trasnochados

deambulan

pálidos grises

tierra adentro

otro bloque enfermo

en el pueblo

las vacas quemadas

y el hacinamiento

82 vecinos

esperan

de las nubes

la llegada del agua.

Carolina Jobbágy, Historia clínica. Kriller71 Ediciones, 2014.

como ramita doblada

Anna Gawlak

Despite Her Pain, Another Day

River fogs (7 AM) stray and begin, shiver and begin

on the September mill rocks.

Bits of leaf mirror along. I have arrived at my sanity.

Evidence (7 PM) : while she medicates I walk by the river.

Millwheel smells like weet cornhusk.

On my back (2.38 AM) in the dark at Dorset Motel I listen to the radiator click

and to her, awake on the other side of town

in the hot small room

gripping a glow-in-the-dark-rosary.

Whatever they say about time, life only moves in one direction,

that's a fact, mirroring along.

River fogs (7 AM) go flayed and silvery

when it dawns dark

on the day I leave.

DANGER DO NOT DROP OR DRAG ANCHOR

reads a sign just off the selvedges.

Minddingness gulps us.

Her on the bed as bent twigs.

Me, as ever, gone.

A pesar de su dolor, otro día

La niebla del río (7 am) se dispersa y comienza, se estremece y comienza

sobre las otoñales piedras del molino.

Restos de hojas resplandecen. He hallado mi cordura.

La evidencia (7 pm) : ella toma sus medicamentos, yo doy un paseo por el río.

La rueda de molino huele a húmeda hoja de maíz.

Detrás de mí (2:38 am) en la oscuridad del Motel Dorset oigo el clic del calentador

y a ella, que se despierta en el otro extremo de la ciudad

en un cuarto pequeño y cálido

aferrándose a un rosario que brilla en lo oscuro.

No importa qué se diga del tiempo, la vida va en una sola dirección,

es un hecho, y resplandece.

La niebla del río (7 am) es plata desollada

cuando amanece oscuro

el día de mi partida.

PELIGRO NO LEVAR NI ECHAR ANCLAS

dice el letrero justo en la orilla.

La no conciencia nos engulle.

Ella en la cama como ramita doblada.

Yo, como siempre, ida.

Decreación, Anne Carson. Ed. Vaso Roto

Traducción de Jeannette L. Clariond

el mapa interior

wendy marchbanks

un sueño en el que el aire se concentra a mi alrededor con un espesor de partículas azules vibrando a toda velocidad

en algunas zonas del sueño, el aire es un tejido de hilos que no dejan de crecer, se tensa o se relaja el entramado generando la sensación de un ser vivo que respira

de vez en cuando surgen cercos con formas vagamente ovoides, son zonas donde los hilos se adensan hasta casi desaparecer, donde el aire es irrespirable: mi pensamiento terco

a veces aparecen de pronto un árbol negro o una brújula o un caballo de dos cabezas: las huellas de tu paso

something broken

AndrewWyeth

NIGHTBREAK

Something broken       Something

I need         By someone

I love         Next year

will I remember what

This anger         unreal

yet

has to be gone through

The sun to set

on this anger

I go on

head down         into it

The mountain pulsing  

Into the oildrum        drops

the ball of fire.

Time is quiet        doesn't break things

or even wound        Things are in danger

from people         The frail clay lamps     

of Mesopotamia

row on   row under glass

in the ethnological section

little hollows for dried-

up oil         The refugees               

with their identical

tales of escape       I don't

collect  what I can't use       I need

what can be broken.

In the bed the pieces fly together         

and the rifts fill        or else

my body is a list        of wounds

symmetrically placed

a village

blown open         by planes         

that did not         finish the job

The enemy has        withdrawn

between raids         become invisible

there are

no agencies

of relief

the darkness becomes utter    

Sleep         cracked and flaking

sifts over this shaken        target

What breaks         is night

not day        The white

scar        splitting

over the east

The crack weeping

Time for the pieces

         to move

dumbly back

toward each other.

Adrienne Rich 1968

ROMPE  LA NOCHE

Algo roto             Algo

que necesito     Por alguien

a quien amo      El año próximo

recordaré qué era

Esta ira                                 irreal

                                               y sin embargo

hay que soportarla

Que el sol se ponga

sobre esta ira

                               Continúo

sumergiéndome             en ella

La montaña late

En el bidón de aceite     cae

una bola de fuego.

El tiempo es pacífico      no rompe cosas

ni siquiera hiere               Las cosas peligran

por la gente                       Las frágiles lámparas de arcilla

de Mesopotamia

filas y más filas bajo cristal

en la sección de etnología

pequeños orificios para aceite

seco                      Los refugiados

con sus idénticas

historias de huida           No

colecciono lo que no puedo usar             Necesito

lo que se puede romper.

En la cama los añicos se reúnen

y las desavenencias se encubren            por el contrario

mi cuerpo es una lista                   de heridas

colocadas simétricamente

un pueblo

reventado          por los aviones

que no                 acabaron el trabajo

El enemigo se ha             replegado

entre incursiones            se ha hecho invisible

no hay

                               mecanismos

                                                               de alivio

la oscuridad se vuelve absoluta

El sueño              resquebrajado y desconchándose

se cierne sobre el tembloroso                  objetivo

Lo que se rompe             es la noche

no el día                   La blanca

cicatriz                  rasgándose

por el Este

La grieta supurante

Es hora de que los añicos

retornen

sin decir palabra

                                               unos junto a otros

la consagración de la inocencia

Rafaello Sanzio, Retrato de Bindo Aldoviti

Las moradas del consuelo, la consagración de la inocencia, la alegría inadjetivable del cuerpo.

Si de pronto una pintura se anima y el niño florentino que miras ardientemente extiende una mano y te invita a permanecer a su lado en la terrible dicha de ser un objeto a mirar y admirar. No (dije), para ser dos hay que ser distintos. Yo estoy fuera del marco pero el modo de ofenderse es el mismo. 

Briznas, muñecos sin cabeza, yo me llamo, yo me llamo toda la noche. Y en mi sueño un carromato de circo lleno de corsarios muertos en sus ataúdes. Un momento antes, con bellísimos atavíos y parches negros en el ojo, los capitanes saltaban de un bergantín a otro como olas, hermosos como soles. 

De manera que soñé capitanes y ataúdes de colores deliciosos y ahora que tengo miedo a causa de todas las cosas que guardo, no un cofre de piratas, no un tesoro bien enterrado, sino cuantas cosas en movimiento, cuantas pequeñas figuras azules y doradas gesticulan y danzan (pero decir no dicen), y luego está el espacio negro -déjate caer, déjate caer-, umbral de la más alta inocencia o tal vez tan sólo de la locura. Comprendo mi miedo a una rebelión de las pequeñas figuras azules y doradas. Alma partida, alma compartida, he vagado y errado tanto para fundar uniones con el niño pintado en tanto que objeto a contemplar, y no obstante, luego de analizar los colores y las formas, me encontré haciendo el amor con un muchacho viviente en el mismo momento que el del cuadro se desnudaba y me poseía detrás de mis párpados cerrados. 

Alejandra Pizarnik, Extracción de la piedra de la locura.

Blanco

Laura Henno

elle pensa que c’était comme s’ils avaient dansé ensemble dans la solitude blanche… Elle se sentait pénétrée de blancheur au point de faire corps avec la nature entière, avec la plaine infiniment immaculée… Tellement éparpillée dans tout cela qu’elle n’était plus du tout certaine d’exister distinctement.

                                                 Bernard Noël

ella pensó que era como si hubieran bailado juntos en la soledad blanca… Ella se sentía penetrada de blancura hasta el punto de hacer cuerpo con la naturaleza toda, con la llanura infinitamente inmaculada… Tan esparcida en todo eso que no estaba segura en absoluto de existir distintamente.

                 (traducción de Clara Janés)

Ya no recuerdo

Edvard Munch

donde pájaros cantan 
o 
si hay sollozos en el mar 
lleno de ángeles de la profundidad 
que tiemblan el pavor sagrado 
de ser tirado al aire 

Nunca sé 
si los deseos pavorosamente devorantes 
esos peces-espada 
calando 
las pieles suaves de los milagros del alma 
se acaban en la almendra llameante de la tierra 
y si el universo afligido 
en una vuelta de la noche 
no apagó de un soplo mi negra luz 
porque durmiendo perdí de nuevo 
una palabra de amor 



Nelly Sachs

Versión de Klaus Dieter Vervuert y Rodolfo Alonso

no he llegado

Sol negro

A media voz

la lentitud es belleza
copio estas líneas ajenas
respiro
acepto la luz
bajo el aire ralo de noviembre
bajo la hierba
sin color
bajo el cielo cascado
y gris
acepto el duelo y la fiesta
no he llegado
no llegaré jamás
en el centro de todo
esta el poema intacto
sol ineludible
noche sin volver la cabeza
merodeo su luz
su sombra animal
de palabras
husmeo su esplendor
su huella
sus restos
todo para decir
que alguna vez
estuve atenta
desarmada

sola casi
en la muerte
casi en el fuego 


Blanca Varela

Tu boca roída por el viento

Eliot Lee Hazel

7.

tu paso                                nunca otro         y tu boca

roída por el viento            criatura

individual          en un mundo de nombres

que ya apenas pronuncias            y que apenas te hieren

dulce materia                   viva

en tierra enferma                           criatura

individual                          entre flor y flor oscura

tu paso                     nunca otro

y tu boca roída por el viento

Distancias, Susana Thénon 

Ya no recuerdo

Edvard Munch

donde pájaros cantan 
o 
si hay sollozos en el mar 
lleno de ángeles de la profundidad 
que tiemblan el pavor sagrado 
de ser tirado al aire 

Nunca sé 
si los deseos pavorosamente devorantes 
esos peces-espada 
calando 
las pieles suaves de los milagros del alma 
se acaban en la almendra llameante de la tierra 
y si el universo afligido 
en una vuelta de la noche 
no apagó de un soplo mi negra luz 
porque durmiendo perdí de nuevo 
una palabra de amor 



Nelly Sachs

(Versión de Klaus Dieter Vervuert y Rodolfo Alonso)

Desembocadura

y ella, la dentrodemí, me dijo:

Escribe, porque has descendido hasta el sur como una lengua de agua, y cargas exhausta toneladas de sedimentos, arenas, débiles flores pudriéndose, ramas quebradas, nidos caídos de los árboles

Escribe, desata las voces que guardas y extrae las palabras que se esconden en los relucientes insectos, en las crisálidas ocultas, en sus leves aleteos

Pez austral

Tiéndete al sol y permanece así uniéndote a la sal del mar, olvida la indecisión de las orillas, y que hierva en ti la luz de agosto, con todos sus murmullos, sus hierbas y cristales, como un fango pálido y fértil donde burbujean las palabras

Muñeca de líquenes

Déjate yacer en el temblor propicio al canto pero rehúye el sacrificio al dios solar, el enorme pájaro ciego con plumas de bronce y ojos de zafiro, el devorador de alientos

Saquea los días y los cuerpos extraviados, entrega al dios sus cálidas entrañas para conservar las tuyas, no temas vender tus cabellos a los hombres, la resistencia de tus huesos, embáucalos en el sándalo de tus jadeos pero presérvate aislada, esconde el cofre de tu sangre, tu oscura joya en llamas

Libélula mojada

Desentierra el corazón vigilante del amado, sacúdelo como si fuera tuyo, apriétalo entre las manos y ocúltalo bajo tus siete ánimas, para que sus pulsaciones no se transparenten por tus venas ni su linfa resplandezca en la calma de la noche

Abeja de oro

Escribe y trenza las palabras como nudos de flores y de juncos, para que nada entre, para recluirte en la frágil morada del lenguaje y que las palabras no sean sino aljibe o copa que te guarda, que esconde  tu apenas cuerpo y tus músculos de miedo y tu

Desgarradura.

[Fotografía: Rita]

Le bonheur

-- Il n’y en a pas beaucoup, n’est-ce pas, des gens heureux ?

--Je ne crois pas, non. Il y en a qui croient important de l’être, et qui croient l’être mais qui, au fond, ne le sont pas tellement que ça.

-- J’aurais cru pourtant que c’était comme un devoir de tous les hommes, d’être heureux, comme on recherche le soleil plutôt que l’ombre. Regardez, moi, par exemple, Monsieur, tout le mal que je me donne.

--Bien sûr qu’il en est comme un devoir. Mademoiselle, je le crois aussi. Mais vous, vous comprenez, si vous recherchez le soleil c’est à partir de la nuit. Vous ne pouvez pas faire autrement. On ne peut pas vivre sans la nuit.

--Mais cette nuit, je la fais, Monsieur, et comme les autres recherchent le soleil, je la fais comme les autres, le bonheur, c’est la même chose. C’est pour mon bonheur que je la fais.

(...)

--C’est bien ce que nous disions : au fond, les gens supportent mal le bonheur. Ils le désirent, bien sûr, mais dès qu’ils l’ont, ils se rongent à rêver d’autre chose.

M. Duras, Le square.

Fragmento de un diario en vela

Tras las discusiones y los gritos, la efímera niña a la que guardo saldrá a caminar por el jardín, tal vez con la remota idea de huir con su maleta de piel de leopardo. Pequeña ilusa que no sabe que el veneno reposa dentro de sus pupilas, ni que las palabras nacidas del espejismo la perseguirán haciendo de cada día un ritual de cenizas. Sin embargo, la pubescente niña deseará al hombre de mirada fría y venas de tormenta, deseará pasar la mano por la sombra estrecha de su rostro y volverle conjunción estelar entre sus piernas.

[La desconocida que arde en la hoguera tantos siglos atrás todavía se aparece en mi memoria, trazando caminos que vinculan lejanos instantes en un dolor con alas translúcidas, en el vértigo que me posee cuando me lanzo a recorrer las calles una y otra vez pero no son calles sino selvas lujuriosísimas, hogar de libélulas agitadas y rumor de pies descalzos en la hierba. La niña duerme, en alguna habitación que sólo yo recuerdo al despertar, sueña que el otro le entrega una manzana dorada y tersa]

El otro pasaba los dedos por los tobillos de la ausente niña, y le acariciaba los pies mientras dormía. A pesar de todo ella tenía la necesidad de respirarlo y entreabrir la boca, por lo que continuamente esperaba que él pronunciase en su oído los nombres de todos los árboles, y el olor de sus raíces secretas y el de la ternura de cada infantil brote. Aún en sueños, casi se venía de imaginar la savia verde mojándole los labios mientras el otro mantenía el cuerpo en vilo y el rostro elevado, aguardando el momento preciso de clavarla en la tierra.


[Imagen: B. Berenika]

Antes de partir...

Mihály Vig - Valuska.

http://www.youtube.com/watch?v=tRl3VQQ0GUA&NR=1



"Aristófanes habla expresamente de la humanidad “caída”: por su sexualidad escindida, consecuencia del castigo divino. La farsa especulativa se vuelve más sombría. Desde ese momento hay en la búsqueda y en la consumación del amor no sólo un dolor perpetuo, sino una frustración inevitable. Cada uno de nosotros es un symbolon, un indicador roto, una mitad de una suma o un dado partido buscando desesperadamente su otra mitad. Por ardiente que sea el acto del amor, no podrá saciarse el apetito de fusión total, de retorno a la unidad perdida."

STEINER, George. Pasión intacta. Madrid: Siruela, 2001. pp.485-486

Desnudez - Hugo Mujica

Desnudez

ni la ruina de un muro
sobre el que apoyar las palmas, sobre el
que descansar la gente

nada, salvo polvo que el viento alza,

viento
borrando ruinas
una sábana blanca
ondea en el viento

ceremonia de nada,
gesto de nadie,

nadie, nada o las huellas más tenues
o tal vez un llamado


el viento
la desnudez en la que viene y huye:

la huella, que borrando traza.


Hugo Mujica

La pastora ciega

Entra con tus campanas en mi casa, pastora ciega
A. GAMONEDA.


Al abrirse la primavera yo fui la pastora ciega.


Durante el tiempo del frío permanecí inmóvil, sentada en el silencio de la espera, unida a la quietud del aire. El azúcar que hierve en el silencio fluía por el tallo débil de mi garganta, y al borde de los labios me cortó el roce del último cristal azul.

Entonces tú llegaste cargado con una cesta de uvas, resonante como una esquila en un monte perdido.

Hubiera querido mirarte, morder tu juventud de planta transparente, mientras presionabas mis muñecas y mis dedos se hundían en la tersura, arracimada y redonda, de las uvas.

Después, apenas si recuerdo. Mis manos te buscaban en vano frente a mí, y sólo sentí el polvo azul de las frutas: se abría como una herida tras mis ojos.

Como una herida la púrpura dulce que se derramó en mi lengua mientras, agachado, ceñías mis tobillos.

Yo fui la pastora de los pesares varios, la de las quejas sombrías y la mirada blanca, la rumorosa magnolia que se atreve al viento y es en él crucificada.


En mis dedos calla ahora la sed.

Acaso arderé para siempre en el recuerdo: el roce de tu pelo en mis rodillas, y mis enaguas caídas en la hierba, tangible pureza de la última nieve.


[Imagen: L'espoir. Pierre Cécile Puvis de Chavannes]

Un jardin à l'abandon

Tu marches à pas feutrés songeant aux saisons ressemblantes.
ici un jardin à l’abandon une maison fermée
des pensées errantes comme des chats. ailleurs dans l’œil
de l’hirondelle la mort va et vient. tend ses fils
invisibles. veille. attend.




tu ne parles plus. tu renonces. imaginant des portes
qui ne s’ouvrent pas. des géographies
déconcertantes comme l’écriture du cœur
avec des îles simples dont les lois sont oubliées
comme des jarres enfouies dans le sable. et sur les rives
des rames rompues des voiles déchirées des dieux tristes.

tu te souviens : des rondes, des prismes. des scintillements.
du temps irrémisible. des miroirs pénétrables.
puis cette grande réserve de séduction des prairies
au printemps. coquillages. sombres menstrues. voyelles tendres.
le ciel proche avec l’eau voleuse et les propos du rossignol.

tu sais à peine ceci :
que l’œil affermit la voix.
et les chevaux du sommeil s’agitent
inspirent l’ovation des étoiles.
mais déjà sur le lac obscur l’impatient batelier nous apelle
et le silence rôde sur la terre exténuée.


Lionel Ray, Le corps obscur

Lady of Silence

Lady of Silence
from the winsome cage of
thy body
rose
through the sensible
night
a
quick bird

(tenderly upon
the dark’s prodigious face
thy
voice
scattering perfume-gifted
wings
suddenly escorts
with feet
sun-sheer

the smarting beauty of dawn)


e.e. cummings

I'm Nobody

I'm Nobody! Who are you?
Are you – nobody-- too?
Then there's a pair of us?
Don't tell! They'd advertise -- you know!


How dreary-- to be -- Somebody!
How public -- like a Frog--
To tell one’s name -- the livelong June--
To an admiring Bog!


Emily Dickinson.


¡Yo no soy Nadie! ¿Quién eres tú?
¿Eres –Nadie—también?
¿Ya somos dos entonces?
¡Ni una palabra! ¡Lo pregonarían, ya sabes!

Ser – Alguien -- ¡Qué aburrido!
Como una Rana --¡Qué vulgar! –
Pasarte Junio entero diciéndole tu nombre –
a la primera charca que te admire!