traspié

Rebecca Cairns

si por ventura vierdes…

San Juan de la Cruz

al rastre al roce a lastre en ristre a ras

me fui sin tan de mí me fui de bruces

tras de una voz sin ti donde me hallaba

mejor que en mi saliva y en tu sal

más cerca de esta edad y sin cicatrices

sin riesgo de contarlas sin temor

a caer por fortuna incrédulo al conjuro

me fui tras de esa voz en extranjero

que al fin me presentía sin revelarme

que esotra lengua en ti me congregaba

mejor que en español quién lo diría

que iría a llenarme el plexo de un resuello

que ya sabría el camino de mis sílabas

y sin hablar podría deletrearme

sin escalpelo abrirme a voluntad

tras de él de ella me fui me vi tan solo

que huí rumbo a su errar de mí no supe

ya entonces por mi voz sino en la suya

tan súbito ay de mí me hallé en su llama

hollé su rubio hollín me olí en secreto

di al traste ungido a rastras pertinaz

en noes de diamantina en naos de calor

siguiendo a la sinuosa que me urdía

por verme tropezar desbarrancarme

no supe si olvidar pero me fui

me fui deshilachando en su garganta

por eso te mentí quiero decir que yo

un yo en añicos yo multiplicado casi tú

a penas siempre duras sabía quedar en pie

y era tu suelo mi aire y mi fragancia

y era mi corazón tu pie agridulce

quiero decir de mí que no me hablaba

que no me perdonaba a ras me oía

lejano murmurante a media tinta

adentro de una piedra en ascensión

hasta que tropecé para elevarme

no digo más si miento que si callo

detrás de esa sinuosa con los pies

llagados retorcidos en tu amor

tu rostro yo me vi me fui al arrastre

detrás de ella de él dras tel me herí

detrás de mí de ti tras del mi hurí

al roce de una voz que me entendía

tu lastre huyó de mí que triste fui

Román Luján, Drâstel. Ediciones Liliputienses, 2015.

saying again there is a last

Vitas Luckus

Cascando

1

why not merely the despaired of
occasion of
wordshed

is it not better abort than be barren

the hours after you are gone are so leaden
they will always start dragging too soon
the grapples clawing blindly the bed of want
bringing up the bones the old loves
sockets filled once with eyes like yours
all always is it better too soon than never
the black want splashing their faces
saying again nine days never floated the loved
nor nine months
nor nine lives

2

saying again
if you do not teach me I shall not learn
saying again there is a last
even of last times
last times of begging
last times of loving
of knowing not knowing pretending
a last even of last times of saying
if you do not love me I shall not be loved
if I do not love you I shall not love

the churn of stale words in the heart again
love love love thud of the old plunger
pestling the unalterable
whey of words

terrified again
of not loving
of loving and not you
of being loved and not by you
of knowing not knowing pretending
pretending

I and all the others that will love you
if they love you

3

unless they love you

samuel beckett

*

Cascando

1
por qué no simplemente no esperar
a ser ocasión de
un vertedero de palabras

¿no es mejor abortar que ser estéril?

después de tu partida las horas son tan tristes
siempre empiezan a rastras demasiado pronto
los garfios desgarrando con ceguedad el lecho de miseria
rescatando los huesos los amores antiguos
cuencas una vez llenas con ojos como tuyos
¿es mejor siempre demasiado pronto que jamás?
negra necesidad salpicando los rostros
diciendo una vez más nunca flotó lo amado nueve días
ni nueve meses
ni nueve vidas

2
diciendo una vez más
si no me enseñas tú no aprenderé
diciendo una vez más existe un último
atardecer de últimas veces
últimas veces de mendigar
últimas veces de amar
de saber no saber simular
un último atardecer de últimas veces de decir
sino me amas nunca seré amado
si no te amo ya no amaré nunca

un batir de palabras gastadas una vez más en el corazón
amor amor amor golpe de un émbolo antiquísimo
moliendo el suero inalterable
de las palabras

una vez más aterrado
de no amar
de amar pero no a ti
de ser amado y no por ti
de saber no saber simular
simular

yo y todos los otros que te amen
si te aman

3

a menos que te amen

(traducción de jenaro talens)

viabilidad

Tomohide Ikeya

(On me dit: ce genre d'amour n'est pas viable. Mais comment évaluer la viabilité? Pourquoi ce qui est viable est-il un Bien? Pourquoi durer est-il mieux que brûler?)

Roland Barthes, Fragments d'un discours amoreux.

(Me dicen: ese tipo de amor no es viable. Pero ¿cómo evaluar la viabilidad? ¿Por qué lo que es viable es un Bien? ¿Por qué durar es mejor que arder?)

chirridos

Jocelyn Catterson

Oculté de ti mi corazón

como si lo hubiera tirado al Neva…

resignada y sin alas

en tu casa vivo.

Sólo que… por la noche oigo chirridos.

¿Qué hay entre esas sombras extrañas?

Los tilos del Palacio de Sheremétev…

Un desfile de duendes…

con cautela se acerca,

como murmullo de agua

el negro rumor de la desdicha,

se apropia de mi oído

y, cumpliendo una tarea, musita

su ritornelo, siempre el mismo:

“Buscabas estar bien,

¿sabes acaso dónde está tu bienestar?”

Anna Ajmátova

Traducción: Monika Zgustova y Olvido García Valdés

pero hablan como si

Nicolas Sisto

una estrategia, como cuando sueña con la lavandería y todo

huele a jabón, humillarse regularmente y cada tanto restar

en algún punto se besan, después roban unos almohadones,

en una especie de futuro, no se entiende, pero hablan como si

supieran que todo está por terminar

Patricio Grinberg, VHS

niebla

Emmet Gowin

no estaba roto pensé sólo es que no puedo encontrarlo en este aire espeso es verdad que lo habíamos zarandeado incluso pisoteado pero después lo recogí de nuevo no podía evitar que se me cayeran las lágrimas igual nadie podía ver nada con esta niebla sólo yo sabía de ese hilo frío en las mejillas me quedé esperando aún un ratito ya va a pasar y lo tenía justo aquí

no vino nadie es cierto aparte del animal blanco caminaba despacio y no se le oía respirar aunque su aliento pesaba entraba y salía del cuerpo empañando las calles yo mientras estaba buscando por aquí no quería ir muy lejos entonces tú dijiste no sé dónde estás

13h

Lina Scheynius

llena de nieve la mano, fui hacia ti

PAUL CELAN

el cansancio con su dedo ardiente levanta

una vez más la raída manta de la noche ofrece al buitre solar

mis despojos

acaso tengo que vivir tan ciega

con esta lámina de agua hirviendo

tras la frente y tras los párpados

el polvo de caliza me abrasa la nariz

convierte el aire en líquidos espesos

no puedo respirar los días no puedo tragar su zumo

ácido

hoy he abierto los ojos y no había horas y el cielo

era tan blanco

restos de cenizas aún flotaban en el aire

al amanecer alguien derramó sobre mi frente lejía

y me quemó la raíz del pensamiento

se borró el tapiz con las sombras las intrincadas posturas

de la noche

las súplicas la sangre solidificada

en líquenes hermosos

dónde estuve anoche dios mío

alcanzo a recordar el hueco de un árbol negro y seco

la huida

entre toda esa gente sus rostros hinchados

me duelen sus cuerpos deshechos los oigo

dormir resoplando como fuelles

hacinados en la madrugada estrecha

en sus oscuras cajas sudando unos contra otros

me tensan sus muecas inconscientes sus gestos contraídos

sólo cuando llegó el desconocido de la mirada clara

pude respirar

él me filtraba el aire en la boca me insuflaba

la flor del oxígeno el silencio su fría

luz azul

el desierto florece

Miquel Barceló

Allá va la que fue mi amor, qué más podría decirle
si ya ni mis gemidos conmueven
a la que ayer arrastraba su espalda por las piedras.
Pero hasta las cenizas recuerdan cuando no era
nadie y aún están los muros contra los que llorando
aplastaba su cara mientras al verla
la gente se decía "Vámonos por otro lado"
y hacían un recodo sólo para no pasar cerca de ella
pero yo reparé en ti,
sólo yo me compadecí de esos harapos
y te limpié las llagas y te tapé, contigo hice agua
de las piedras para que nos laváramos
y el mismo cielo fue una fiesta cuando te regalé
los vestidos más lindos para que la gente te respetára.
Ahora caminas por las calles como si nada de esto
hubiese en verdad sucedido
ofreciéndote al primero que pase
Pero yo no me olvido
de cuando hacían un recodo para no verte
y aun tiemblo de ira ante quienes riendo te decían
"ponte de espalda" y tu espalda se hacía un camino
por donde pasaba la gente
Pero porque tampoco me olvido del color del pasto
cuando me querías ni del azul
del cielo acompañando tu vestido nuevo
perdonaré tus devaneos
Apartaré de ti mi rabia y rencor
y si te encuentro nuevamente, en ti me iré amando
incluso a tus malditos cabrones.
Cuando vuelvas a quererme
y arrepentida los recuerdos se te hayan hecho ácido
deshaciendo las cadenas de tu cuello
y corras emocionada a abrazarme
y Chile se ilumine y los pastos relumbren.

Raúl Zurita

Nous sommes nos propres démons

Laura Makabresku

Une force précise entraîne mon langage vers le mal que je peux me faire à moi-même: le régime moteur de mon discours, c'est la roue libre: la langage fait boule, sans aucune pensée tactique de la réalité. Je cherche à me faire mal, je m'expulse moi-même de mon paradis, m'affairant à susciter en moi les images (de jalousie, d'abandon, d'humiliation) qui peuvent me blesser; et la blessure ouverte, je l'entretiens, je l'alimente avec d'autres images, jusqu'à ce qu'une autre blessure vienne faire diversion.


Fragments d'un discours amoureux, Roland Barthes.


(TRADUZCO) :

Una fuerza precisa arrastra mi lenguaje hacia el mal que puedo hacerme a mí mismo: el régimen motor de mi discurso es el punto muerto: el lenguaje actúa como una bola de nieve, sin ningún pensamiento táctico de la realidad. Trato de hacerme daño, me expulso a mí mismo de mi paraíso, afanándome en suscitar en mí las imágenes (de celos, de abandono, de humillación) que pueden herirme; y la herida abierta, la mantengo, la alimento con otras imágenes, hasta que otra herida venga a divertirme.

Dolorosa

Kris Lewis, White Flag (detail)

LA PUTA.- Me hice puta para no dormir sola. Mi angustia le cuesta
muy cara a los hombres. Pagan porque saben que les amo con locura
y que estaría dispuesta a morir por cada uno de ellos. Saben que
siempre estoy a punto de matarme. Llaman al día siguiente para 
asegurarse de que lo he hecho, pero al escuchar mi voz pagan otra 
noche más por la moribunda. Les digo: te quiero. Te quiero. Y de 
nuevo se hunden furiosamente en la agonía y en la obsesión. 
Después yo duermo, como si me llenaran poco a poco de agua 
templada. Ellos se quedan por si me entran ganas de morirme y me 
muero. Desde que me hice puta puedo soñar que tengo una mancha 
amarilla y caliente en la nuca: es el sol, es un sueño precioso. Antes 
no soñaba. Desde que me hice puta me gusta el invierno porque las 
noches son más largas y así reviento de amor durante más horas y 
me calientan la nuca más soles. Me regalan cuchillos, tijeras, 
espadas, cordones de seda, vidrios rotos, serpientes. La ofrenda ya 
me llega a las rodillas. Es imposible entrar en mi alcoba sin herirse 
con algún filo o algún veneno. Aún así no dejan de entrar. Y yo me 
enamoro. Creo que soy rica. Si lo hiciera gratis a nadie le importaría 
mi pasión ni mi vida. Y dormiría muy sola. Hasta que me hice puta 
con la rapidez del que corre al retrete aguantando los orines. No soy 
bella. Desde que me hice puta y pagan por mirarme mientras sufro, 
me he convertido en la mujer más bella del mundo.


Dolorosa, Angélica Liddell (Fragmento)

Díptico de la espera

1.        Lo sé, amada: ahora se me cae el pelo por mi vida salvaje,
y me tumbo en las piedras. Me veis beber el aguardiente más
barato, y camino desnudo al viento.

2. Pero hubo un tiempo, amada, en que fui puro.

BERTOLT  BRECHT

La violencia que el vacío engendra en mí. Horas y horas burdamente enhebradas, mal cosidas a mi espalda con un hilo tosco, negro, reseco. Cómo esconder la grotesca cicatriz de la distancia. Es en esos días, regidos por constelación del Alejado, cuando el silencio crece apremiante en el interior de mis arterias, de mi tráquea, de mi caja torácica, como una planta carnívora que devora ferozmente el muro de la serenidad.

Margaret Durrow

Durante las mañanas soy un hermoso animal. Soy la casa vacía, llena de un sol muy cruel, y soy también el rabioso animal que la habita, desnuda y desnombrada, con las pupilas cercenadas por la maldad de la luz. En esos días el pelo me cae por la cara, me encierro en mis habitaciones, el deseo estalla contra las paredes y como apresuradamente con las manos, borracha y ávida, lloro hasta que me duelen las uñas y me quedo dormida en el suelo, tan sucia, casi ronca ya de rugir por las esquinas. Se me transparenta el cuerpo entero, desde los pies deshechos de correr a trompicones por el laberinto humo, marcada siempre con el estigma de la pérdida.

Dino Valls

La noche es el libro de la crueldad. Llego siempre a la cama con los dedos manchados de triturar amapolas. Hay un espejo al fondo del pasillo que me devuelve el reflejo de mi imagen caminando en la oscuridad de la casa. Es entonces cuando ellos consiguen rebosar mis ojos y salir. Enfermos, mutilados, heridos, diseccionados. Los hijos de Dino Valls. Mis hermanos de lamentos y espinas. Tienden sus palmas abrasadas.

Quieren mis dientes, estrellas duras, blancas y rojas, dentro de un cofre lacado.

Quieren mi palabra, esa flor de aristas.

No dicen nada pero miran. Los calcinados. Los poseídos. Los deformes. Las plagas vivientes que se escapan de mis ojos y me contemplan desde su jardín de suplicios al otro lado del espejo.

No decir

El árbol rojo, Rocío Pinín

“No leer, no sufrir, no escribir,

no pagar cuentas”

GIL DE BIEDMA

Quietud de luz igual

cada día cada labio cada paso

me olvido del lenguaje

estanque donde peces muertos levitan

unto de nieve los espacios vacíos

que se me duerma la lengua

entre cristales

que mis abrasadas pupilas devoren

todo

no decir ocultar

eso que supe:

que andabas por las calles como un

antílope empapado

como una epifanía intraducible

buscando

pero en alguna esquina

alguien cose tu voz a mi garganta

raspan fuerte tus palabras inaudibles

ocultadlas

que no salgan

escribir es

este inútil forcejeo conmigo

basta

es no decir esconder las palabras

bajo otras cosas contenerlas desviarlas

no dejarlas nunca tocar el centro

donde yo tan despojada

***

la habitación apenas tenue entre los grises

interrogantes

duermo sola atravesada

en un nudo de vientos y

tus ojos lejos vedados

agrietan siempre el hielo duro

del tibio animal que duerme

entre rasguños

incuba en mi cuerpo tu silencio

justo entonces

-el vientre rebosando flores de miseria-

brota

en el centro de mi ombligo

el tallo de un árbol rojo

Pésaj

.




Vuelve a esta casa vacía de mis huesos,
marca el dintel con el rastro de tu sangre.





.

Los entrecruzados

Estamos tan intoxicados uno del otro
Que de improviso podríamos naufragar,
Este paraíso incomparable
Podría convertirse en terrible afección.
Todo se ha aproximado al crimen
Dios nos ha de perdonar
A pesar de la paciencia infinita
Los caminos prohibidos se han cruzado.
Llevamos el paraíso como una cadena bendita
Miramos en él, como en un aljibe insondable,
Más profundo que los libros admirables
Que surgen de pronto y lo contienen todo.

Anna Ajmátova

Lejos

Este beso en tus labios como una lenta espina

V. ALEIXANDRE.

Dónde estás
ahora
no ves
que de mis sueños
un pez de menta
transparente
tallado en el dolor

CAE.


La entraña gime dulce
tanta miel
sin ti
cristales de azúcar
en mi sangre
como bocas o jazmines

CORTAN.


Perdida
en lo que no tengo

-mi lenta espina-
-mi sendero tortuoso-

ANOCHEZCO.


[Imagen: Twitering machine, Paul Klee]

Nocturno

Las Pléyades ya se esconden,
la luna también, y media
la noche, las horas pasan,
y voy a acostarme sola.
SAFO




La noche me esconde
tu pulso de ciervo sigiloso
ese pájaro triste siempre al filo
del aire
que es tu corazón

Y yo me duermo sola
en la constelación del cisne.

Intermedio - Chantal Maillard

Entre una imagen tuya
y otra imagen de ti
el mundo queda detenido.
En suspenso. Y mi vida
es ese pájaro pegado al cable
de alta tensión,
después de la descarga.

De "Lógica borrosa", Chantal Maillard

Dédalus Joyce

Hombre funesto de claves nocturnas y cuerpo desnudo junto al río profundo de brillantes escupidas. Hombre de ojos anti-miopes exploradores de infinidad. Hombre de rostro en sombra y cuerpo genio abstracto. Hombre sin miedo de pluma en mano ni de ojos en ser ni sonrisa suprema. Hombre dios llegaste solo de infinitudes asombrofantasmales ornado de lágrimas de superioridad vergonzante. Hombre destructor de tabúes y cielos estrellados. Hombre de los frágiles vestidos que caen dejando hermanos desnudos. Hombre sin alimento para otorgar a los que buscan. Hombre de altos mares de surcos desolados. Hombre-barco blanco. Hombre que arrancaste el vómito para sepultar el mito. Hombre de tiempo y espacio que arrastran cuerdas locuras. Hombre superhombre, frialdad y tibieza en conjunción. Hombre.

Alejandra Pizarnik