Dices “Iré a otra tierra, hacia otro mar
y una ciudad mejor con certeza hallaré.
Pues cada esfuerzo mío está aquí condenado,
y muere mi corazón
lo mismo que mis pensamientos en esta desolada languidez.
Donde vuelvo mis ojos sólo veo
las oscuras ruinas de mi vida
y los muchos años que aquí pasé o destruí”.
No hallarás otra tierra ni otra mar.
La ciudad irá en ti siempre. Volverás
a las mismas calles. Y en los mismos suburbios llegará tu vejez;
en la misma casa encanecerás.
Pues la ciudad siempre es la misma. Otra no busques
--no la hay--,
ni caminos ni barco para ti.
La vida que aquí perdiste
la has destruido en toda la tierra.
K. Kavafis
el exilio se consuma en días como este viernes, este sábado, el lunes que aquí es festivo. uno piensa en el poema, en la ciudad, en el poeta, en la recién adquirida libertad. uno piensa en la trinchera hasta que todo se convierte en barro, exactamente igual el frente a la retaguardia, los vivos caminan junto a los muertos y la felicidad boquea en el suelo, asfixiándose. debería haberme quedado en la seguridad del hogar? debería haber renunciado al placer del exilio? debería arrancarme los ojos y así dejar de buscar
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