Clitie.
Sonido que ahora es ajeno a mí, que ahora sólo está unido a la modulación de sus labios y su lengua.
Clitie.
Mares de girasoles muertos con la cabeza tronchada están llenando mis ojos, con el rostro abrasado de ansiar el sol. Mis párpados y mis mejillas hierven, soportan este incendio de la falta de tus dedos, y el cielo blanco se derrama como un hilo de luz a través de mis pupilas. Reguero insoportable, la ceguera de tus pasos.
La soledad no es esa fruta cuyo zumo pálido me hiela los huesos. No. La soledad es esta sed hecha de palabras.
Soledad y sed.
ResponderEliminarInseparables.
... palabras que se dibujan
ResponderEliminaren forma de camino.
abrazos
reflectantes,
g.
hace un par de veranos, viniendo de Tarifa pase por un campo de girasoles, asi, achicharraitos, eran como personas en campos de concentracion, grises, secos, apagados, detras de una alambrada... la fotografia resulto impactante!
ResponderEliminarGracias a los tres por vuestros comentarios! Es verdad, la imagen de los girasoles quemados y secos en los campos impresiona, de hecho, fue lo que generó los textos de Clitie, estaban en el ambiente...
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