melancholia

Giorgio de Chirico

caminaba despacio por la calle, alcanzada por una enfermedad sin nombre preciso, nada demasiado preocupante: sólo fiebre por oleadas, una gravedad pálida desprendiéndose de su frente y sus mejillas, y sobre todo, el sufrimiento por el espacio, por un exceso de perspectiva

hostigada por la sensación de pérdida descontrolada y por el hedor del aire amarillento, apresuró el paso, las escenas se agolparon en su cabeza; fue entonces cuando supo que en realidad no era nadie sino aquella mujer envuelta en vendas que aparece reclinada en medio de los espacios desiertos, una y otra vez, rodeada por arcos amenazantes como bocas abiertas, abandonadas galerías, cuartos sombríos

a ella le gustaría

a) despertar por una vez de ese sueño denso que ya dura milenios, donde merodean desconocidos con caras destrozadas

b) dormir de verdad aunque fuera un segundo ese sueño vacío que sólo se alcanza dentro del agua, mecida por una respiración animal

su consciencia se ha reducido a la percepción de los lugares hostiles y del dolor al apretar los dientes, dentro de sus venas se acumulan en silencio los ríos oscuros, minerales muy pesados deshaciéndose, restos de frutas contaminadas

a pesar de todo pasa el día a la espera de un gesto tibio, quizás alguien va a acercarse con las manos abiertas, y los minutos se condensarán en una montaña de lanas donde esconder el rostro, y ya no más la lija del viento, las heladas lascas hendiéndose en la piel