Picaflor

Mi alma es un vampiro grueso, granate, aterciopelado. Se
alimenta de muchas especies y de sólo una. Las busca en la 
noche, la encuentra, y se la bebe, gota a gota, rubí por rubí.
Mi alma tiene miedo y tiene audacia. Es una muñeca grande,
con rizos, vestido celeste.
Un picaflor le trabaja el sexo.
Ella brama y llora.
Y el pájaro no se detiene.

Marosa di Giorgio

[Imagen de: Genín]

Ya no recuerdo

Edvard Munch

donde pájaros cantan 
o 
si hay sollozos en el mar 
lleno de ángeles de la profundidad 
que tiemblan el pavor sagrado 
de ser tirado al aire 

Nunca sé 
si los deseos pavorosamente devorantes 
esos peces-espada 
calando 
las pieles suaves de los milagros del alma 
se acaban en la almendra llameante de la tierra 
y si el universo afligido 
en una vuelta de la noche 
no apagó de un soplo mi negra luz 
porque durmiendo perdí de nuevo 
una palabra de amor 



Nelly Sachs

(Versión de Klaus Dieter Vervuert y Rodolfo Alonso)

Insomnio

By the roots of my hair some god got hold of me.

I sizzled in his blue volts like a desert prophet.

S. PLATH

En la noche la inmensa

tierra

sin fronteras el cuerpo me amordaza me

hostiga sin descanso aquí

en la sed de los huesos

yazgo

embestida por jaurías de amargura

es tan pequeña la jaula

de luna

mis espinosos nervios sacuden

las paredes y algo cruje mi pelo

de hojas crepitando secas

la almohada se hace piedra y yo

bebiendo agua cada

cinco minutos

mientras mi columna vertebral crece

y crece

y se prolonga en un dolor azul

es siempre así la soga

que no termino de cortar el tiempo

el tiempo

esa palabra serpiente

su rugoso deslizarse

su caída como taladro que socava

el pozo de las horas

ah suspendida

ahorcada de cabello electrizado

mis pies se balancean en lo oscuro

delicadamente

bailan como la nieve

que mañana estará sucia

la noche campo de lavandas negras

de exasperados tallos

que no abarcan mis manos

colgando del lugar sin ojos

y sin tiempo

respiro una y otra vez a fin de cuentas

estoy viva

cuando el aire destiña quedará

sólo mi garganta abierta

la cruz de mi cuerpo entregado por los hombres

el montoncito de entrañas y cenizas

humeando todavía

Alguien que murió antes que ella

Joana Nowakowska

...

-¿Qué es lo que dice, Juan Preciado?

-Dice que ella escondía sus pies entre las piernas de él. Sus pies helados como piedras frías y que allí se calentaban como en un horno donde se dora el pan. Dice que él le mordía los pies diciéndole que eran como pan dorado en el horno. Que dormía acurrucada, metiéndose dentro de él, perdida en la nada al sentir que se quebraba su carne, que se abría como un surco abierto por un clavo ardoroso, luego tibio, luego dulce, dando golpes duros contra su carne blanda; sumiéndose, sumiéndose más, hasta el gemido. Pero que le había dolido más su muerte. Eso dice.

-¿A quién se refiere?

-A alguien que murió antes que ella, seguramente.

-¿Pero quién pudo ser?

-No sé. Dice que en la noche en la cual él tardó en venir sintió que había regresado ya muy noche, quizá de madrugada. Lo notó apenas, porque sus pies, que habían estado solos y fríos, parecieron envolverse en algo; que alguien los envolvía en algo y les da calor. Cuando despertó los encontró liados en un periódico que ella había estado leyendo mientras lo esperaba y que había dejado caer al suelo cuando ya no pudo soportar el sueño. Y que allí estaban sus pies envueltos en periódico cuando vinieron a decirle que él había muerto.

-Se ha de haber roto el cajón donde la enterraron, porque oye como un crujir de tablas.

-Sí, yo también lo oigo.

Juan Rulfo, Pedro Páramo.