wendy envejece en el jardín del aislamiento

Hin Chua

es esta lengua mi ortiga fluorescente mi plaga

mi llaga abierta

carcomiendo todo

me dijo sobrevaloras el lenguaje/ no creas que tiene la culpa de/ todo

qué falta de perspectiva

pero la lengua crece levanta la gran muralla china dentro

pensamientos pesadísimos que nunca logras

terminar nada más que basura al amanecer

y frente a todo eso lo que no se detiene

el esplendor de la hierba la decrepitud

germinando la capacidad de humillación

un crecimiento constante pero condenado

de colores inútiles plantas

toneladas de miedo abonando ese deseo

incontenible de cuerpos jóvenes

sok oranž

Cary Conover

Zumo de naranja

Estoy agotado. La hierba está gris por

el rocío de la larga noche. Los abetos

son bailarinas. En el dormitorio he olvidado

mi lunch-box. Si el viento

parase, una nube caería en el estanque.

Mi bota es de un marrón pardo por

el agua del suelo que viene del cielo.

Estoy esparcido e infectado por la gloria.

Seguro que sería mucho más fiel

que un monje de la dinastía T’ang. Amores

que fluís con tanta rapidez. La muerte es

una extraña bebida. Como un papelito

en un alfiler de sastre, marcado con tiza.

Como las blancas nubes en la copa de los abetos.

Balada para Metka Krašovec, Tomaž Šalamun

(Traducción de Xavier Farré, ed. Vaso Roto, 2013)

Sok oranž

Izčrpan sem. Trava je siva od

rose po dolgi noči. Smreke so

balerine. V spalnici sem pozabil svoj

lunch-box. Če bi se veter

ustavil, bi oblak padel v ribnik.

Moj škorenj je temno rjav od

vode iz tal, ki prihaja z neba.

Raztresen in okužen sem od glorije.

Gotovo bi bil bolj zvest kot

menih v dinastiji T’ang. Ljubezni,

ki tako hitro plujete. Smrt je

čudni napitek. Kot papirčki pri

krojaču z buciko, obkroženi s kredo.

Kot beli oblaki okrog vrha smreke.

polvo seco y cielo azul

anette pehrsson

LIKE A FIRE IN A FIRE

They were difficult to find. It was summer so

they were dust dry and sky blue. Lighter, liminal, quite likely

to follow a line completely lacking in depth.

Louise dreamed a clowder of cats was eating yesterday’s dinner

of snapper and fennel. Ham dreamed a hand

was playing a tin-can piano note twice too many times.

The other lay awake listening to a radio static

at the base of the stapes deep in the damaged right ear.

Soon, August would trade its heat

for September’s cool shroud. The loose weave, a sieve, Louise said,

through which the tail will fall through: dysthymic October,

deathy November.

December, a drear pentimento – unveiling the mouth

at abeyance, the mind at undone. Boneheap, rock beach,

birdie girls crooning in swan – feathered caps.

O seasons, O castles, Ham said, there’s still the slight flutter

of blood in an outlying vein, light trained on a landscape

of shoulder with faint smell of soap.

Mary Jo Bang, Louise in love, 2001

COMO FUEGO EN EL FUEGO

Eran difíciles de encontrar. Era verano, así que

eran polvo seco y cielo azul. Tan ligeros, imperceptibles,

seguramente dispuesto a seguir una línea sin la menor profundidad.

Louise soñó que una manada de gatos estaba comiendo la cena de ayer,

pargo con hinojo. Ham soñó que una mano

tocaba en el piano de lata una nota repetida demasiadas veces.

Los otros seguían despiertos en la cama escuchando una interferencia radial

en la base del estribo de su oído derecho-dañado.

Pronto, agosto cambiará su calor

por la fría mortaja de septiembre. Una tela suelta, un colador, dijo Louise,

donde caerá la cola: octubre distímico,

noviembre letal.

Diciembre, un pentimento sombrío – revelando la boca

en suspenso, la mente en lo inacabado. Pilas de huesos, playa de rocas,

chicas con sombreros de plumas cantando frágilmente.

Ah, estaciones, ah, castillos, dijo Ham, todavía persiste la leve agitación

de la sangre en una venta secundaria, la luz mansa en el paisaje

de un hombro con vago olor a jabón.

 Mary Jo Bang, El claroscuro del pingüino, Kriller71

Traducción de Aníbal Cristobo y Patricio Grinberg